Не сыграет больше музыкант,
Скрипку потерял он по дороге,
Не наденет он концертный бант,
Дни войны жестоки и убоги…
Мира нет, увы, война, война…
В прошлом и гастроли, и концерты,
Но придёт с победой тишина,
Снова зазвучат аплодисменты…
А пока лишь фронтовая пыль,
Запах крови и бойцы в окопах,
Обгоревший, полевой ковыль
Лёг повсюду в илистых болотах.
Дирижер уехал на войну,
Фронтовые будни без оркестра,
Он на скрипке натянуть струну
Сможет после… И заплачет сердце.
Нотный стан остался за чертой,
Там, где нет войны и канонады,
А пока идёт обычный бой,
Подносить и подносить снаряды…
Пальцы погрубели и в пыли,
Гибкости хватает на прицелы,
Он воюет там, где деды шли,
Где отдали жизни офицеры…
Он воюет, но живёт душа,
Звуки скрипки слушает и плачет,
Будет побеждать фашизм круша,
Он не может поступить иначе.
Музыкант - скрипач, он будет жить.
Знает он, что музыка продлится,
Но проходит тоненькая нить
И концерт когда-то повторится…
А пока звучит в душе набат,
Отложил он свой смычок со скрипкой,
Он воюет - он теперь солдат,
Он вернётся с миром и улыбкой.
Он наденет свой концертный фрак,
Выйдет вновь на сцену в свете рампы,
В прошлом остаётся чёрный мрак
И сыграют вместе музыканты!