Август – кремонская скрипка,
вскрытая лаком Гварнери.
В каждом изгибе – улыбка
Джоконды (по-меньшей мере).
В груди замирает сердце.
Столь сладко рыдают струны.
Крещендо! Фортиссимо! Скерцо!
В концерте для томной дюны…
Так порою янтарь, разливаясь в бутылки
со звёздочками на погонах,
перетряхивает поджилки
августа – эпигона
всех августов, бывших прежде.
Простим же ему, невежде.