Сквозит.
Паутиной покрытые щели
поют.
Болит
что-то там, где сквозь пол уже ели
растут.
Угли
раскалённого света погасли
в печи.
Болит
что-то там в обессиленных яслях
стучит.
Парят
брызги от
носом в окна вонзившихся
кораблей, –
твоя
буря, твой грот,
твой огарок, твой бог отучившихся
от
костей.