Не бывает случайных строчек,
Не бывает случайных встреч.
Исписав не один листочек
Ты очистить пытаешься речь…
Вот сидит и мочой воняет
Опустившийся, пьяный старик.
Он сейчас не стихи сочиняет.
Он голодный. Душою поник
От того, что проходят мимо.
Все спешат по своим делам.
И глядят на него брезгливо.
Может дать? Нет, пожалуй, не дам.
А ведь он здесь совсем не случайно.
Он есть ключ ко спасенью тебе,
Но, увы, это нам не понятно.
А потом мы дивимся судьбе:
Почему же все эти невзгоды
Вдруг посыпались с неба на нас.
Мы копили все эти годы,
А теперь всё пропало за час.
И сначала ты робко и тихо
Ищешь, где бы тебе присесть.
Эх, совсем одолело лихо.
Негде жить и уж нечего есть.
А когда-то писал ты строки
И мечтал свою книгу издать.
Воспевал в них любви потоки
И как людям добрее стать.
Рассуждал на красивые темы
И легко подбирал слова.
Да, таинственны жизни схемы.
От озноба болит голова.
А сейчас от тебя воняет
Потом, да и уже мочой.
Кто-то мелочь тебе кидает,
Кто-то может и пнуть ногой.
А была ли другая дорога?
Ну конечно, она была.
Всё возможно у чёрта и Бога.
Между ними идёт игра.
Не бывает случайных строчек,
Не бывает случайных встреч.
Подносите к глазам платочек.
Уж завис и над Вами меч.
Вы подайте немного нищим,
Не убудет, поверьте, от Вас.
Мы спасенье в молитвах ищем
А оно очень рядом от нас.