Приход Костлявой неизбежен.
Уж заострилися черты.
Букет твой в молодости - свежий.
Поблекли к старости цветы.
Сухие. Сыпятся, как мусор.
Обратно больше не собрать.
Глазеют молодые Музы
и ну – тихонько обсуждать.
А сколько лет ей? Фу, старуха.
А всё туда же – променад.
Хватает у старухи духа:
река Фонтанка, Летний сад.
А сядешь дома, так напротив
в качалке-кресле Та сидит,
когтём крест по стеклу проводит,
в окно внимательно глядит.
Перстами тонкими, кривыми
в серванте стебли ворошит,
и вспоминает, как живыми
в любви касалися ланит.
Сдувает пыль, потом уходит.
Вздох из прихожей – Не прощай –
И Вечность чувствуется кожей,
и остывает в чашке чай.
23.07.2023 г.