И день оглох, и ночь ослепла,
И землю разъедает ржа.
А мир по грудь засыпан пеплом
Сгоревших некогда держав.
В умах, то доллары, то лавры.
А в душах залежи тоски
И, хуже, как у минотавра,
Инстинктов очень не людских.
Грин пис пищит о бедах мира,
О умирающей среде,
О пустодушности кумиров
И неминуемой беде.
Верхи, как дети, делят недра,
Сдвигают линии границ.
Низы, как ветряки без ветра,
Рот без зубов и поза ниц.
Цунами,трясуны и штормы,
Рост пандемий, аварий,цен...
Мрак... Суета сует, как норма
И пустота пустот, как цель.