… и было ему сорок два!
Ещё сорок три пролетело,
И я рассказать захотела,
Но в горле застряли слова…
Я помню прекрасно тот год,
И помню я олимпиаду:
Спортсмены дрались за награды
И плакал под «Мишку» народ.
В окно било солнце лучом,
И всё хорошо было вроде,
Пел песню Высоцкий Володя –
Он нам объяснял, что почём.
Ему подпевали врачи –
Певцы, только в белых халатах,
И пели больные в палатах.
Высоцкий их песней лечил.
Катушечный магнитофон,
Поющая тонкая лента,
Разгар олимпийского лета…
… и новость… и слёзы… и стон…
Погасло вдруг солнце, и тьма
Проникла в палаты больницы,
И горечь такая на лицах…
Я помню, была там сама…
Спортивные страсти кипят,
Сражения на стадионах,
Но сотни под три миллионов
Болельщиков тихо скорбят…
Ни слов не хватало, ни сил,
И нам почему-то казалось,
Что в клочья разорванный парус
От нас в небеса уходил.
Оборвана смертью струна…
Тогда, в високосное лето,
Не стало певца и Поэта,
Но пела, прощаясь, страна…
Царапают горло слова…
И в памяти та же картина…
Ждала я рождения сына,
И сыну пока сорок два…
Нет! Я не боюсь! Вовсе нет!
Гораздо страшнее примета –
Родиться с талантом Поэта,
А сын у меня не поэт!
24.07.2023