Люби, мой деревянный тесный дом,
ту девочку - на цыпочках несмелых
крадущуюся утром загорелым,
пока все спят, за юрким воробьём.
Спокоен половиц прохладных скрип,
и ветер не тревожит занавески.
И север далеко на белом свете,
но дом уже вздыхает, как старик.
Люби меня, когда вернусь назад,
как Млечный путь, пробившийся дворами
ночного неба – полные карманы
черёмухи насыпет тёмный сад.
И где была – не надо объяснять.
И хочется на цыпочках опять.