Стихи писал совсем другой я
Глядя в открытое окно.
Но Исабель, работы Гойя,
Явилась мне в нем, как в кино.
Где под уснувшей в небе тучкой
Дрожала робкая слеза.
В ней радуга атласной ручкой
Ласкала чудные глаза.
В лучах закатных неприметно
Катилось лето в синеве.
И эхом чутким, безответным,
Стихи струились по канве.