Я всё же, козёл...
:
Как будто опилки из порванной куклы
Пылятся листки моего дневника,
С костями цветов из гербариев тухлых,
Достойных, чтоб их не читали века.
.
За что зеленя превращал в бездорожье,
На иглы и клей их сажал, не скажу:
Наверное знал, что создание Божье,
Не я, ну а флора легка к куражу.
.
Какое же гадство, полёт глупых мыслей,
Привет аксиоме, что дурь наше всё,
Скрижали глупца перед смертью раскисли,
Видать не козёл я, а только осёл.
.
Какое же счастье побыть пубертатным,
Какое же горе цветочки губить -
Летящей походкой, ботаникам стадным,
Фиксирует ложь дневниковая прыть.
.
А, что со мной не было, это неправда,
Как розовость виршей, летящих в закат,
Как розовый мрамор на ткани бильярда
Как розовый джип мужику напрокат!
.
Нет, всё же козёл, ибо я без раздумий
Польстился на блеск розоватых сусал,
Как бывший адепт хлорофилловых мумий
Стенаю за то, что потомкам писал...
.
25.07.2023
1531