Подождите, постойте, уймитесь немного,
помолчите и вспомните: жил на земле человек,
и сегодня мы с вами стоим у порога,
у которого встал он, да так и остался навек.
Каждый раз мы приходим к нему на свиданье,
в мир, где он на заигранных дисках живет,
где от хрипа его перехватит дыханье,
и в душе защемит и от горечи сердце замрет.
Он везде – на войне, на веселье, на тризне,
нас не бросит, не выдаст, костром загорится во тьме,
и по-прежнему будут его, как при жизни,
числить в лучших друзьях и прописывать в каждой тюрьме,
в каждый дом приглашать, звать с собою в дорогу,
никому не откажет, придет и с гитарой своей
будет жить во дворцах и на кухнях убогих,
чтоб стихами лечить заболевшие души людей.
Дождь июля встречают мальчишки босые,
капли теплые падают с вымытых крыш.
Поминает сегодня Володю Россия,
та, которую он не сменил на Париж.