Вечером – дождь. Утро. Туман вдалеке.
Ехать. В окошко потянет сырой травой…
Он говорит, что я – его оберег,
Берет мою руку и целует ладонь…
По щебенке вдоль кукурузных полей.
К горизонту ближе цветом небесным лен…
Он говорит про детство и голубей…
Я улыбаюсь: как он красив за рулем…
Старых берез ветер волнует ветки,
Солнце на кожу бросает свежий загар…
По лицу россыпь поцелуев нежных,
И к себе прижимает сильнее рука…