На стыке лет совсем пришёл в упадок
Давным - давно забытый мой чердак.
Уже не помню, был ли здесь порядок,
Но всё же я пришёл прибрать бардак.
Сметая пыль с былых воспоминаний
И плёнок, что фиксируют момент,
Я вижу символ юных начинаний -
Стоящий одиноко инструмент.
Подросток, я не знал сильней пожара,
Чем тот, что разжигают искры нот.
С тобою, моя первая гитара,
Сбегал я от тревог и от забот.
Движенья кисти не были так твёрды,
Мой голос обрывался и дрожал,
И пальцы брали первые аккорды,
До крови впившись с жадностью в металл.
Не раз в мечтах я ловким виртуозом
Срывал аншлаги, мир объединив,
На деле ж, не под стать заветным грёзам,
Едва давался мне простой мотив.
Но кожа привыкала к грубой стали,
Боль вскоре перестала быть нова,
И с русскими на пару зазвучали
Английские, испанские слова.
Затем чреда волнительных мгновений,
Всё то, что ценно только новичкам:
И первый пот публичных выступлений,
И радость ещё скромным похвалам.
Пусть звук порой грешил фальшивой нотой,
Пусть струны в пальцах путались как сеть,
Всё чаще подпевали мне с охотой,
В компаниях - всегда просили спеть.
Я пел подруге, и при ней, влюблённый,
Игре я отдавался с головой,
И слушал песни, в думы погружённый,
Мой дедушка. Тогда ещё живой.
С тех пор, в руках гитар сменив немало,
Менял вокруг я тех, кому играл.
И вот, зачем-то жизнь меня послала
К тебе, моё начало всех начал!
Чуть - чуть потёрся гриф и сер от пыли,
И нити струн расстроились слегка,
А звуки песен те же, что и были...
Да жил ли я тогда наверняка?!
Пою. Слова звучат почти без фальши,
Аккорды твёрдо держат песни строй...
Моя мечта сбылась. Но что же дальше?
Где те, кто эти строки пел со мной?
Ну где же вы теперь?! Не понимаю...
Родные? Та, с которой быть не смог?
Смотрите, как играю я! Играю...
Срываюсь, не допев последних строк.
Рука дрожит. Как в день далёкой грёзы,
Когда был неуверен и несмел.
И снова та же боль, и снова слёзы...
Но как же? Ведь теперь я всё умел...
И всё же инструмент кладу обратно,
Продолжить не могу, запала нет.
Всех тех, кто нас оставил безвозвратно,
Не сможет ни один вернуть предмет.
А память? Память вечно будет с нами,
И ей не нужен повод или час,
Одно лишь ранит душу временами:
Вот музыка бы вновь сроднила нас!
Спасибо вам! Был каждый миг чудесен,
Пусть зыбок он, как пепел от костра.
Я знаю, впереди ждёт много песен,
Уже других. Всему своя пора.
Пора и мне. До скорого свиданья!
Сквозь ставни чердака видна заря...
И вновь мне не уйти без содроганья,
И вновь «прощай» боюсь сказать зазря.
Ведь я вернусь сюда, искать истоки
На стыке лет. И в гулкой тишине
Допеть - не допою простые строки,
Чей смысл будет ясен только мне.
Июль 2023