В белом мареве полдня
шторы кипят под ветром.
Наверно, для штиля сегодня
времени нет у цедры
ситцевой – танго лета
на тамбуринах в составе,
в тамбуре, голый по пояс
играет ветер усталый.
— Но так ли это? — Не знаю…
И ветер, схватив под локоть
локомотив, убегает
безлюдной и одинокой
равниной, по шпалам и рельсам,
по лестнице до горизонта,
за горизонты и дальше,
будто не быль, а сон то.
Всего лишь моё сновиденье,
призрак, фата моргана…
А поезд мчит, и вагоны
стучат и стучат неустанно.