В моём бокале есть ещё вино,
как свет с подсвечника, струящееся в вечер,
бросающее тени на сукно,
игривое, как пляшущий кузнечик,
как зайчик солнечный, горящее в глазах
с букетом ароматов лучезарных,
Тавриды виноградная лоза,
впитавшая Крым греков легендарных.
Его я пью. Ещё не пуст бокал,
и пальцы ножку тесно овивают,
держащую хрустальные бока,
пока я стих уверенно слагаю.