В сердце тишь, как в яблоке упавшем,
Перезрело к августу оно.
Я готова стать на лето старше,
Не была б готова – всё равно
Не минуть тотального отсчёта,
Потому и нечего терять.
Я пишу – казалось бы, о чем там...
Всё о том, чего не говорят.
И в вечернем слое повседневном
Яблоку ли, сердцу так светло
Оттого, что не осталось гнева,
Оттого, что гнилью не взялось.
Сад – как карта яблочных созвездий,
Собирай их, Божии плоды.
Хочется – всего-то, быть полезным,
С яблоком, нет, сердцем здесь, в груди.