Никто не свят, а я - тем более.
Бываю груб и зол, бывал без сил.
Я собран ритмом, строками и... болями.
Хотел того, хоть никогда и не просил.
Мои стихи калечат души
И молят, просят индульгенций,
И напролом, сквозь сердце в уши,
С надрывом лёгких, кварт и терций.
Смотри в мои глаза без страха,
В них тридцать лет как тает лёд.
Я собран из космического праха,
И должен быть недолгим мой полёт,
И я его потрачу на терзание
Себя, тебя и прочих незнакомцев,
Пытаясь выбить в моностенных зданиях
Дыру, чтобы свободно лилось солнце
По полу, что истоптан и загажен
Десятком ног, истёртых до костей.
Я виноват иль невиновен - кто мне скажет -
Что я стихами мучаю гостей?
26.07.2023