На поэтессу ты совсем не похожа, знаешь.
На этих изящных созданий в платьях нежных.
Ты вон в кроссовках и джинсах весь день гуляешь
И волосы покороче небрежно режешь.
Они так умны, талантливы и красивы,
Им дарит цветы и лайки чужие люди.
Их книги стоят на полочках в магазинах,
Ну, а твоих там нет и, увы, не будет.
Вот так мне вещал мой критик за чашкой кофе,
И я на него смотрела, в ответ - кивала.
А как не поверишь? Такой горделивый профиль.
Да и сама, конечно, я это знала.
Зачем тебе в поэтессы? Сама не знаешь.
Жить с на земле и небе - наполовину.
Ты вон в спортивном зале гантель тягаешь,
А не на шпильках тонких и в платье длинном.
И я решила - ладно. Не буду спорить.
И никуда не рваться, не ждать ответа.
А то, что я слышу небо, и дождь, и море...
Я только вам... тихонечко... по секрету...