Сопливая осень и грязные улицы,
топчется дворник, гоняет листву.
Не по Феллини и не по Кустурице,
это Россия, и я ещё тут.
Непроходящий огонь революции
генно засел в моей дикой крови.
Может, пророчества страшные сбудутся,
слышь, Нострадамус, ты только не ври.
Лучше по-честному: всё перемелется,
горе изведает матушка–Русь.
Снова закрутится чёртова мельница,
можете ехать, а я остаюсь.
27. 07. 2023.