Воркуют горлицы на крыше,
А у меня в душе тоска.
Могли бы ворковать потише,
Гудят, как трактор у виска.
Весёлый гомон малых пташек
Всё также с болью режет слух.
Есть отношения у букашек,
К моим страданиям Он глух.
И даже телефон , зануда,
Молчит, как зуммер проглотил,
Иль в голосе его простуда,
Заряда не хватает, сил.
Сижу и жду к себе вниманья,
Предвижу встречу, а пока
Снижаю градусы терзанья,
Я в ожидании звонка.