За звездопадом - скудный мыслепад:
про то , что на пороге бабье лето,
что день растёт в жиреющий закат
из тощего, голодного рассвета,
что скоро месяц тусклый свет прольёт,
застряв меж облаков над старым плёсом,
и, зацепившись пологом белёсым
за деревянный мост, в реке уснёт
ночной туман, и мокрая трава
подарит утру лёгкое скольженье...
Я подбираю звуки и слова,
и подбираюсь к сути положений.
А солнца столько, что рябит в глазах,
и греется квадратное оконце.
Меняются все против и все за
полярно...регулярно...Столько солнца!
Я ухожу в сырую тень, где клён
ещё хранит фантазии о стуже,
но только день всё шире, мир всё уже,
в заботах он мечтами обделён...
И забываешь спрятать про запас
покой очаровательной улыбки...
Вчера играли лёгкие на скрипке
и громко бухал сердца контрабас.
И снова подводила дрожь в руке,
когда стучал предательски доводчик
и, что-то злое, типа "пулемётчик",
барахталось потом на языке...
Барахталась... и силилась забыть,
а после вспомнить всё, что ни придётся,
не замечая, что вот-вот порвётся
в твоей руке невидимая нить.
И в эпицентре этих перемен -
витиеватость фраз - не впрок и мимо...
Так медленно и так неумолимо
вползала вечность, радости взамен.