Уж сколько раз себе я говорил –
Всё, больше не пиши ни строчки,
И так, смотри, ты сколько натворил,
Пора поставить в деле этом точку.
Расслабься, посмотри по сторонам –
Что толку в графоманстве многотомном,
В потугах вечных с горем пополам,
Не будь похожим на поэтов томных.
Гляди, вокруг их сколько развелось,
Макулатуру лишь тщеславно множат…
И ты туда же? – То пустое, брось,
Тебе при жизни это не поможет.
От славы, пусть, тебя не разопрёт,
Не сможешь жить бахвалясь, я-то знаю,
Но тщетно это всё – болезнь пройдёт,
Не рвись туда – прекрасна жизнь земная.
Спокойней будь. А я так не могу –
Во мне, наверно, демон шевелится…
Я от себя и от других бегу,
Но рифмы пульс всё продолжает биться,
Как сердце – будто в том стихийный рок,
Мне не унять души моей мытарства…
Я просто существую между строк,
И в этом нет ни толики бахвальства.
28.07.2023 г.