Коней остановил, струна свернулась в узел,
И, из последних сил, послал "воздушный" Музе.
Всё собирал росу с проколотых небес,
Нёс девицу-красу, да вышел в чёрный лес.
В глубинах бытия запечатлелись взоры,
Все наши "ты да я", все наши разговоры.
Эх, умирать нам часто - от боли ли, от смеха...
Вот нынче точка, баста! Осталась лишь прореха.