Непонятно, зачем сюда.
А не всё ли равно?
Стрелки тикают. Вечер. Среда.
Клён шуршит за окном.
Призрак бабушки выдаст журнал
Бестелесной рукой.
Здесь сегодня никто не бывал –
Я один здесь такой.
С подоконника смотрит герань
На шеренги шкафов.
Вот учебник. Поэма. Роман.
Гоголь. Ильф и Петров.
Много лет всe кого-то ждут,
К корешку корешок.
Корешок говорит корешку:
«Не грусти, корешок!»
Сколько спящих навеки светил
В закутке этом малом!
Полистаю журнал «Крокодил»
Здесь, в читальном зале.
Старый желтый смешной «Крокодил» –
Он уже ни за кем не гонится,
Вечный сон победил бессонницу.
Из двора в окна пахнет травой.
В зале гулко и пусто.
И журнал «Крокодил» не смешной,
А немного грустный.
За стеклом разноцветный мир,
Там шипят самокаты.
Я сижу, отложив «Крокодил»,
Глядя в угол куда-то.
Стать бы томиком в мягкой пыли,
Встать подальше, повыше.
Затеряться брошюрой в щели
Между Марксом и Ницше.