Когда проблем замыкался круг
и трудно было начать сначала,
и друг оказывался не друг,
слова Высоцкого я вспоминала.
Крутила песни его в уме
под ритмы мысленного винила.
Казалось, пел он их обо мне.
И для меня... Ведь у всех так было?
И сразу в пропасть срывалась боль,
как-будто рушилась камнепадом.
Стихами он говорил со мной
и пел, мне слышалось, где-то рядом.
Он в песнях строил хрустальный дом,
из боя друга ждал, чуть не плача.
Он пел о будущем и былом
и душу голосом скрёб наждачным.
Рыдает время дождём в траву,
шальные кони несут по краю...
Его уж нет, ну а я живу,
на семиструнной судьбе играя.