Сатрап хранил в своей шкатулке
седого джинна страшный дар,
ключом поигрывая в скуке,
в какой-то искаженной муке,
болезненно любил пожар.
Иной раз в бешенстве долину
соседа мирного спалив,
он до последнего картиной -
в огне и крови, сердцу милой -
взор тешил, пыл свой возбудив.
И тут же старческою прытью
к наложницам своим бежал,
чтоб искры воспаленной плоти,
дрожа от слабости в работе,
на склоне лет поизметал.
Прошли года сатрап дряхлея
спалил долину не одну...
И славой страшного злодея,
огнепоклонца-лиходея,
достиг почти что и Луну.
Но плоть ветшает-суть природы,
неумолим ее закон.
Огнем ты пестовал народы,
губя и жизни, и свободы -
загинешь, словно дурной сон!
Над смертным одром вознется
не благость шутовских речей -
проклятья к небесам взовьются,
из тысяч ртов произнесутся,
возмездьем праведных мечей.
10.2022-07.2023