* * *
Путаница. Во всём:
в словах, вещах, да теперь и в людях.
Восставший было с мечом
ученик, вдалеке от судеб,
ищет глазами, кого спросить:
дескать, зачтётся, если
в ножны орудие смерти вложить
и доживать век свой в кресле?!
Но тот роковой ответ
дан из соображений
не 30 серебряных жалких монет,
не из каких опасений,
веру чтобы смогли найти
без страха, не по боязни.
И по сей день дороги-пути
обманчивы и разны.
Разница есть, и чем дальше в лес,
лес либо вырублен, либо
задекорирован аж до небес:
блуждаешь ли, плаваешь ли как рыба,
а всё одно – на своём стоишь,
топчешься глупо на месте;
слон ты, а всё полевая мышь.
Путаница, хоть тресни.
Нежели просто, не с кондачка,
знай себе – сердце скажет,
выдави из головы своего бычка,
не сомневаясь даже.
Будет и смех, для иных – курьёз,
выдохнешь полной грудью;
столько пролито было слёз,
так что успехи мутью
покажутся…
Вот и черкни Ему пару строк,
больше не надо: вспомнит.
В дальнем кармане найдёшь адресок,
вложенный кем-то укромно.
И напоследок о том о сём,
с вопросом-ответом встречным:
в обнимку с наточенным жить мечом
ты собирался вечно?