* * *
От злобы я вот-вот уже завою,
Я раскалился – впору задымить,
И расцарапывать свое живое,
И самого себя по морде бить.
Всех тех, кто полагал, что люди – братья,
Со мной дружил и просто рядом жил,
Уже успел обидно обозвать я,
А на прощанье матом обложил.
Ну а зачем они свои сужденья
Высказывали мне наперебой?
Они ушли, кипя от возмущенья,
Я победил – и все же длится бой.
Всё время ночью что-то бормочу я,
Виной тому не кофе и не чай:
Ушедших и умерших я бичую,
Покрикивая: «На!» и «Получай!»
Мешают лишь соседи-ретрограды,
Им кажется, что у меня притон,
И чтобы успокоить это стадо,
Ко мне приходит вкрадчивый мильтон.
Его я тоже ненавижу пылко,
В душе он мразь, он националист,
Но для него – и закусь, и бутылка,
И взор мой приглашающе-лучист.
Борец всегда с милицией поладит,
Не то в больницу «Белые Столбы»
Или в тюрьму она его спровадит,
А там ведь нет простора для борьбы.