***

Состриги родная облака,
Вырастет еще их очень много,
Ваша мило-легкая рука,
Гладит лёгкий путь мне до порога.

Все мои опасны повороты,
В них я не имею миражи,
Кто меняет время на банкноты,
Я же проверяю виражи.

Из моих уставших строк выносит,
Выводы летят с годами вверх,
Кто-то всех друзей своих поносит,
Я пишу стихи что не для всех.

И не буду думать по низинам,
Пусть с горы несутся реки вниз,
Ты не улыбаешься мужчинам,
Я не выйду молча на карниз!