Короткий летний дождь
с асфальта смоет жар,
прохлады зачерпнув
со дна лиловой тучи.
Блажен вечерний бриз–
грозы бесценный дар.
Кончается июль,
блажит закат над кручей.
Нетканая вуаль–
пастель полутонов.
Постель росистых трав
до самой кромки неба.
Как жаль, в потоке чувств ничтожно мало слов,
рождённая строка
бездушна и нелепа.
Оставлен на столе
исчёрканный листок,
чернила изводить
напрасная затея.
По трещинам коры–
созревших яблок сок,
луной посеребрён
шершавый лист шалфея.
Присядешь на крыльцо послушать тишину,
вдохнуть в себя июль-ской
влажной ночи сладость.
И в дрёму, как в речну-ю
зыбкую волну
на цыпочках войдёшь…
чтоб погрузиться в август.