Пять утра. Июнь у середины.
Столько света! Бьет в любую щель.
Повалявшись вяленой сардиной,
Оставляю сбитую постель.
Не годится прежний распорядок,
Хоть расписан день от сель до сель.
Суетится дедушка у грядок,
Под стрехой стрижиной карусель.
Мне б поспать – легла почти под утро,
Призрак белоночья вводит в грех.
Что мне делать с этой камасутрой,
Роем строк летящей из-под стрех?