Некрепко держит вялый стебель шеи
Тяжелый колокольчик головы.
В моём бреду форель несут волхвы,
И запахи все тоньше и нежнее.
Манит на кухню аромат волшебный
Есть от видений свыше все же прок:
Нашарю в холодильнике творог,
Не дар волхвов, но нашептало небо.
Опять провал, но кто-то вновь с советом:
«Перо возьми, сюжеты зарифмуй,
Поэты и в плену бредовых струй
Не забывать должны: они – поэты».