Хорошо живёт тот, кто всегда и во всём уверен,
тот, кто времени своему созвучен и соразмерен,
кто мечтает о малом: о мамоне, об ублажении плоти, -
и поёт себе хоровые песни лягушкой в болоте.
Ну, а тот несчастливец, для кого жизнь - хрупкая чаша,
тот сосуд скудельный, несущий вину - и свою и нашу,
задающий вопросы и не знающий на них ответа, -
скажи, куда идёшь ты, о чём мечтаешь ты, и где ты
находишь силы, чтобы жить среди собратьев,
справляешься ли с тоской, приходящей вечно некстати,
с отвращением к миру, с тревогой, с душевной тьмою?..
И знаешь ли ты, что нам делать с бессмертной - с тою,
что стоит за спиной в шляпе из чёрного фетра
и шепчет, и шепчет, обращая слова свои к ветру?
Как взглянуть ей в глаза и не умереть от страха?
Как понять, что у каждого из живых - своя плаха,
свой топор, и свой палач прилагается к ним же,
и что каждый из нас не выше другого, не ниже?
Слова, слова, слова и вопросы, вопросы…
Посмотри, как птенец клюёт на подоконнике просо,
как бежит, заливаясь лаем, щенок по лужам,
и как ветер печали над нами кружит и кружит...
Ищи, человече, свой путь в безмолвных глубинах сердца,
а найдёшь - не теряй ключи от невидимой дверцы,
пусть всегда горит огонь в невидимом очаге...
И выбрось лишнее - по этой дороге идут налегке.