Нет я не Байрон, я другой!
Я графоман почище прочих,
Строчащих левою ногой,
Три раза в день по триста строчек,
Мечущих склизкую икру
Отвратных слов и междометий.
Три раза днём, три поутру
Черкавших «с тёплышком», в ответе.
Я выдам разом на-гора,
Свалив алив с Парнаса кручи,
Три тонны праздного добра
И нечистот корявых кучи!
По вкусу мне тирамису
Но подожду, когда сердиты,
На блюде мне преподнесут
Главы моих врагов пииты.
Нет я не Байрон, я другой.
Мне не забить так просто глотку.
А ты, пиит в углу не стой,
Терпилой, утерев ошмётки
Присохшие к твоим стихам,
Рецензиями пустобрёхов.
Бери тротил, бери напалм
И воздержавшись от упрёков
Жги ересь местных краснобаев!
«Мочи в сортире» наконец,
Как завещал старик кабаев –
Наш брат, племянник и отец.