Мне кажется, что сбит ориентир,
потеряны каноны различенья,
мы так давно плывем против теченья,
что думаем, что так устроен мир,
чтоб видимым владеть. Но кто ты здесь,
чтоб что-нибудь назвать своим по праву?
Мы в реку жизни брошенные травы,
и нам бы плыть, а не искать свой крест,
а не цепляться за богатство, за
иную мишуру, а легче, легче,
впустив в себя июльский дивный вечер,
почувствовать, что сквозь тебя гроза
прошла, и ей, похоже, все равно,
она тебя уже не замечает,
тебя река травинкою качает
и ливень льет пьянее, чем вино…