День Трезвости. Дворовые труды.
Дровишки допилить, взялись сугробом
в дни Беспробудки – дни лихой беды,
когда на полступни стоишь от гроба.
Но как-то вылез, и теперь ни-ни:
ни рюмки, ни глотка, ни даже капли.
Жена сбежала, а кого винить?
Ну не себя же, глупый Чарли Чаплин.
Приятный зуд в расправленных плечах,
победа в битве с обнаглевшим снегом,
в хандре дурацкой не совсем зачах,
спасаться не бутылкой лучше, смехом.
Где каверза – там женщину ищи,
всему виной зловредные «ля фамы»,
сварить я сам себе сумею щи,
а с ними стану циником и хамом.
Без них свобода, выбор, благодать –
освоить астрологию хотя бы,
далекие планеты наблюдать…
А интересно, водятся ль там бабы?