За окном ночного ресторана.
Кракова мерцают фонари.
Может то иллюзия обмана.
Или то желание внутри.
А вокруг усталые прохожие.
После смены топают домой.
Все на манекен они похожие.
Ну а кто за столиком покой.
Наливают красное в бокалы.
И наверно тосты там звучат.
Блюда там цветные как кораллы.
И домой от туда не хотят.
Кто то веселится кто тоскует.
Жаль ему сейчас не до вина.
Он пейзаж другой в душе рисует
И доволен тем что есть с полна
Засыпает Краков забывая.
Тех кто это всё за день творил.
Но мерцают фонари играя.
Их простой прохожий не забыл.