* * *
Мне дрелью просверлили голову,
Когда я у стены стоял,
Раскрепостив той дрелью дремлющий
Источник творческих начал.
И начал сочинять романы я,
Рассказы, пьесы и стихи,
Ведь тот, чья голова просверлена,
Не сочиняет чепухи.
Ведь отчего тому же Пушкину
Так расписаться удалось?
Да все ему сверлили голову,
Стараясь просверлить насквозь.
Я на тусовках литераторских,
Где собирается толпа,
Под видом нежного объятия
Ощупываю черепа.
И что ж? Доселе не нащупал я
В толпе просверленных голов –
Не зря в литературе нынешней
Нет яростных, сверлящих слов.
Уже никем не издаваема
Былая пушкинская трель,
И обращает в бегство авторов
Простая жизненная дрель.
Но я стерплю: коль станешь черепом
В то место, где визжит сверло,
То будет первый год мучителен,
А там – пошло, пошло, пошло.