Ветреный пианист,
Август, раскрыв ладони,
Первый кленовый лист
Молча в траву уронит.
Не золотой, а лишь
Тронутый позолотой,
Этот случайный лист
Станет начальной нотой
Тех музыкальных фраз,
Грустных чуть - чуть историй,
Тех - про Медовый Спас,
И про Яблочный вскоре.
Но хотя и верна,
И без фальши пропета,
Ещё вдалеке слышна
Песня бабьего лета...