Они слагаются не в муках,
Мои стихи.
И не слышны в привычных звуках
Но так легки,
Как ветер в бирюзовый рощах
И птиц полет.
Я к ним порой бегу наощупь
Или навзлет .
Они просты, как подорожник
В безмолвьи трав.
И тихие, как летний дождик
В тени дубрав.
Их правильней себе оставить,
Скрыть в дневнике.
Но не приходится их править
В черновике.
Навстречу людям лопнут почки
Моих стихов
Захочешь, прочитай полстрочки
Или взахлёб...
31.07.23
Ольга Зарянко