Сыну ровно сорок пять.
За него страдает мать.
Ни подруги, ни семьи,
Дружбы, верности, любви.
Бобылём живёт сынок,
Обездолен, одинок,
Ни кола и ни двора.
Намекает мол пора
Завести тебе семью,
Старость радуя мою.
Наконец, женился он
И попал жене в полон.
Дом запущен, грязь кругом,
Будто это и не дом,
А сарай какой-то, тьфу!
Мать упала на софу,
Зарыдала: «Как же так,
Почему везде бардак,
Почему ребёнок спит
На полу и не прикрыт,
Что за шведская игра?
Разводись, давно пора!
Виновата я, сынок,
В том, что ты создать не смог
Настоящую семью,
Всё равно тебя люблю,
Будь здоров и не болей,
Вот в чём радость старых дней!»