"Мой топкий опыт, скуден и нетверд..."
Б.Кенжеев
...ничего кроме бедных огней
вдоль дороги, вдоль кромки, по краю...
мир, в котором я стану сильней
и свободней, не я выбираю...
под небесным присмотром маршрут,
под контролем - движенье и жесты...
мне навяжут его, поднесут,
даже преподнесут, как блаженство,
скажут: пей, будто виски со льдом...
конь дарёный, слепая коняшка...
но войною разрушенный дом
будет в памяти горбиться тяжко,
домочадцев своих хороня,
закрывая обломками небо...
нет, надежда - увы - не броня...
и мое - не участвовал, не был -
не спасет никого и нигде,
не закроет израненным слогом...
все слова, что круги на воде...
вновь игла, издеваясь над стогом,
в нём легко продевает ходы -
не со зла, по инерции - в осень...
и мои записные труды
выцветают...как не было вовсе...
что же делать?.. и кто виноват?..
коль беда ходит рядышком с болью...
не смотри - умоляю! - назад,
крикнет женщина, ставшая солью,
к сожалению, нет, не Земли...
время снова поссорится с местом...
и горят, и горят корабли,
и по списку, и вне - всех реестров...
...ничего кроме старых дверей
снятых с петель ушедшего века...
мир, в котором я стану мудрей,
обернётся на зов человека...
...а покуда, к бумажной черте,
прижимаясь - строкой ли, щекою,
всё стою у окна, в темноте,
и машу уходящим рукою...