Мы говорим все про ошибки,
Но что «ошибка» мы не знаем.
Всё пишем новые страницы
И вновь решения принимаем.
Нам кажется, что правда где-то
И будет лучше там, чем здесь.
Грезим мы далёким летом,
Всё ожидая лишь чудес.
Зачем-то строго отделили
Чёрное с белым пополам.
О том, что нет границ забыли
И снова ищем мы не там.
Но нет ведь правды, как и ошибок,
А есть судьба, её вопрос.
Есть выбор наш. И от него зависит
На день грядущий новый наш прогноз.