* * *
Тропа всё книзу, книзу вьется
Меж узловатым дубняком,
И я иду, как за вожатым,
Вслед за лиловым мотыльком.
В приплясывающем полете
Он движется на шум морской,
И раздвигает сумрак леса
Как бы невидимой рукой.
И ускоряющийся ветер,
Колюч от соли и песка,
Хватает и уничтожает
Мелькающего мотылька.
Я, может, соль, а может, слезы
Стираю медленно со щек,
Запоминая, как мелькнул он,
Лиловый трепетный клочок.