Бывает, впустит жизнь в струю свою,
И понесёт по сломанному руслу,
Да так, что сам себя не узнаю,
И выбросит на золотой песок исскуства.
И я лежу, дышу, дышу на нём,
Смотрю на этот быстрый водоём.
Мне воздуха, как рыбе не хватает,
Но слово за слово и тело обсыхает.
И вот иду я берегом своим,
И вижу, за растительностью частой, -
То стрекозу, то бабочку, то дым
От костровища, в черноте ужасной.
Замыслив лишь одно - подноровясь,
Как сигануть с обрывистого склона,
Достигнуть дна и вновь с волной клубясь -
До отмели, до устья, небосклона!