Там, где выступает ночь в свои права, –
Поэзия, она всегда права,
даже когда приходит в заблужденье,
а рядом Память – бессердечный друг,
что суетно цепляет всё вокруг,
наивно ожидая продолженья.
Путь гладок лишь у полного нуля,
покуда наша бренная земля
не рухнула, от наших же стараний,
нам, грешным, ошибаться, значит, жить,
но есть грехи, которых не отмыть,
не вымолить веками покаяний.
Зима не вечна, только до весны,
воспрянет жизнь, но те обречены,
кто совестью и душами калеки.
Увы, читатель мой, не обессудь,
коль вляпался в коричневую муть,
то провоняла суть твоя навеки…