Не лезь в прозаики поэт,
Там не блистают медью трубы,
Есть у тебя простой секрет,
Как изменять умы и судьбы.
Прозаик суть стреляет влёт,
Идею в смыслах излагая,
Поэт - не пишет, а поёт,
Не повествует, а страдает.
В строках сливается душа
С ритмическим многоголосьем,
А рифма, (если хороша),
Особый колорит привносит.
На прозе мир, как на китах,
Стоит, застывший в монолите,
Стихи же - птицы в облаках,
Сверкают красками наитий.
Картина от катренов-птиц
Приобретает свет и тени
И возникает из страниц
И цель, и знание, и гений,
Который объясняет так
Понятный и посыл, и позу,
Что без стихов почти никак
Людей не изменяет проза.