Дамоклов мир застыл на вираже:
Пока война скрежещет свой сюжет,
Нас не один придавит пуд законов.
Повестки в рай, закрытые гробы...
У мяса с кровью жаждущей толпы
Ещё есть право поносить погоны.
Кто автор пьесы, знает стар и млад,
Но он, как был, ни в чём не виноват:
Его борьба за сирых и убогих
В скрижалях спин, расписанных плетьми,
В слезах детей, изъятых из семьи,
Чтоб стать семьёю правильных народов.
Здесь суд не знает слово "оправдать".
Идёт спектакль — образом врага
Пропитан каждый зритель стадиона.
Нет Рифеншталь, но тысячи других
Готовы нас в окопы привести
Под град снарядов и смертельных дронов.
Кто выбрал правду, тот и победил.
А у толпы ещё всё впереди —
От цифр лукавых до хрипящей крысы.
Дамоклов мир завис на волоске
Над подлецом, провозгласившим смерть
Единственной доступной формой жизни.