Распадки

 
Полинялая  рубашка   
да штанишки на подтяжках…   
Тополя грозой умыты.   
В речке плещутся ракиты.
Не везут в  намах лошадки 
к шалашу в лесном распадке.

Да и жизнь у нас иная:
о былом, порой, стенаем.
А в эскизах мизансцены
мы ленивы, мы степенны.
Двери  в прошлое закрыты.
Зеркала надежд разбиты.
И ворчим  мы в день дождливый
о поре, о той, счастливой…
И грустя, глядим в альбомы
зимней ночью, ночью томной…

А, ведь, вечер будет сниться
с новой дрёмой на ресницах
и Варюшкины веснушки,
и соленая горбушка.
И малина в белой  кружке
(и опять же ей, Варюшке).

Только детство наше, где-то,
чертежом в моём планшете
выгорало год за годом.
Иль  тропой за огородом
убежало в даль иную,
нежели, что вам рисую?
Нежель ту,  что мне милее,
что с младых волос лелею.
Но, ведь, жизнь – не мак на грядке.
Жизнь – и ямы, и распадки…

Всё же хочется к Чертёжке,
к речке звонкой за отложком.
К земляничникам в  угорах,
к вечерам за разговором.
К тополям моим, к кукушкам,
к милым Вариным веснушкам…
2023-08-05