А.Н.Б.
Ничего не случилось, мой милый, я знаю,
ничего не случится, - раз кончился август,
за барачным предместьем отыщут трамваи
под навесом листвы потерявшийся адрес…
Погоди, мы еще с этой осенью сладим,
пока дышит костер, осыпая поленья,
нам уже не бывать ни в бегах, ни в осаде,
в пустоте отбывая слепое круженье.
Нам беспечней брести к поминальному кругу,
с нас и мзды не возьмет тополиная стража,
поднебесье осин скоро выбелит вьюга,
и отнимется жизни пустая поклажа.
Мы легко оторвемся от снежного следа,
не спросясь у судьбы, что с бедой обручилась,
нам уже не искать ни тропы, ни ночлега,
а прижавшись к корням прошептать – не случилось…